HOLA 2008. Quiero dar las gracias a los que visitan mi página desde cualquier parte del mundo (¡Viva Internet!) y especialmente a los más de 800 que lo han hecho en las últimas 24 horas, después de que el diario El País me pusiera ayer en su selección de 8 blogs de la Madridfera, junto a "Madrid me mata", "Es por Madrid", "Historia de Madrid", "De Madrid al cielo", "La Cuchara", "Es Madrid, no Madriz" y "Memorias subterráneas". Hay, dicen, más de 3.450 páginas, asi que es un honor que me hayais puesto ahí. Espero no defraudaros este año y mostraros mis mejores fotos (aunque muchas tenga, por profesionalidad y orgullo de oficio, que ponerlas en el periódico para el que trabajo y me paga. Como conté a la entrevistadora, hace un par de años y harto de tomar montones de imágenes cada día que no cabían literalmente en mi diario, unas por no ser noticia adecuada, otras porque a los jefes no les parecían apropiadas dada la línea editorial o el momento oportuno y las más porque sencillamente se me ocurrían sobre la marcha, en los momentos de espera o camino de una noticia, un pasillo o un motivo decorativo, una persona que se movía de manera incitante, ventanas, sombras, reflejos, detalles nimios, estados de ánimo expresables con imágenes o momentos de encuentro entre personajes célebres en sus instantes curiosos, besos, malos gestos, risas y lágrimas. Todo eso que me hace buscar en mi interior los paisajes de mi infancia, ese Madrid gris de adoquines y tranvías por el que mi abuelo Luis me llevaba de la mano y que mi abuela Loreto me contaba cómo había sido antes, cuando ella vivía en palacio o cuando trabajaba en la fábrica de jabones de donde la echaron al acabar la guerra por estar como mi abuelo sindicada en UGT; el Madrid del Parque del Oeste al que fuí con mamá desde que nací y la fábrica Gal de Fernández de los Ríos a la que me asomaba para ver la maquinaria como en las películas de Charlot; el de los bulevares y las rondas; allí donde los Reyes Magos cutres pero encantadores estaban sentados en los comercios para escuchar a los niños y recibir sus cartas llenas de ilusión; el que aún vivía bajo una cruel dictadura que reprimía las palabras y los gestos hasta el punto de que mi padre perdió un trabajo de chófer con un piadoso señor porque un cura lo denunció al no arrodillarse ante un cristo y fue apalizado en comisaría y su patrón no quiso tener un empleado "no adicto al régimen" que es lo que ponía en su ficha. Pero un Madrid en que yo soñaba, tumbado en el pasillo de mi casa, buscando formas en las humedades del techo y las grietas entre las baldosas de colores con las que formaba figuras y rostros en mi imaginación y que me servían para sentirme a veces en la nave espacial de Diego Valor, participando en las travesuras de Periquín, luchando contra la injusticia junto al Capitán Trueno y Jabato, jugando con recortables, chapas y pinzas, asombrándome del fuego que salía por los agujeros del fogón de carbón y leña y por poder comer caliente cada día gracias al esfuerzo de papá y mamá, uno conduciendo nuestra vida a lomos de un camión cargado de mineral en Rio Tinto, un taxi o un "haiga" que algún marqués le pagaba por traérselo de la frontera francesa, y la otra cosiendo para las vecinas y amigas y luchando en la compra por conseguir darnos todos los días lo mejor con sueldos de risa. Recuerdo que en mi calle había una vaquería, un par de ultramarinos, una carbonería, fruterías y otras tiendecitas ya imposibles fuera de los centros comerciales modernos; pero sobre todo recuerdo al Sr. Gordillo (alquiler y cambio de tebeos y novelas) un pequeño cuchitril donde un señor con bata azul me sacaba montones de tebeos que yo leía en sus bancos por 30 o 50 céntimos de peseta, según fueran "flacos" (los alargados de Bruguera) como Trueno, Jabato, Furia, Centella, Guerrero del antifaz o Roberto Alcázar y Pedrín, o "gordos" los de Novaro y otras que tenían a Superman y sus amigos Batman, Arquero verde, Aquaman y otros, los del Oeste de Hoppalong Cassidy, Roy Rogers, El Llanero solitario, La Pequeña Lulú, El Hombre enmascarado, Big ben Bolt y Mandrake, Hazañas Bélicas, etc etc. Allí compraba caramelos y pastillas de leche de burra o chocolatinas Vitacal, que tenían dentro un cochecito diminuto de plástico, chicles Gallina Blanca o Bazooka y los famosos recortables de soldados y guerreros, construcciones de tanques, edificios, aviones y barcos de papel con las perras que me daban mis abuelos. Aquel Madrid de escasez y frío en el que iba a aprender con mi mochilita a la espalda, contando a ver si era capaz de alcanzar el número mil y en el que mi abuela nos llevaba, camino del colegio, a un horno donde comprábamos una mejicana o un mojicón (bollos que ya no veo ni huelo que es lo peor, porque los aromas calan mucho más hondo que otros recuerdos, como contó Proust), antes de tener que formar en fila para cantar el maldito "cara al sol" y los otros himnos fascistas en el grupo escolar, donde en mayo se inundaba del olor de los claveles y las florecillas blancas un salón grande en el que ponían la escultura de la Virgen para que entonáramos aquello de "Venid y vamos todos, con flores a María,..." Ese Madrid de domingos en el Rastro y de ver pasear en el Retiro a los "chorchis" junto a las "chachas", invitándolas a montar en barca para impresionarlas y comiendo pipas para entretener el hambre. Aquel en que un enorme taxi Morris me atropelló al cruzar Guzmán el Bueno por escapar de la mano de mi madre que tenía que controlar ya a tres y yo no había cumplido cuatro, dejándome una cicatriz en el centro de la frente que yo siempre digo "es un pacto con el diablo para mantenerme joven" y que al pobre taxista le tuvo un mes de baja por el susto. Un Madrid donde se había construído un rascacielos de 30 pisos, pero estaba rodeado de chabolas que se levantaban por la noche para que, si estaban techadas al amanecer, no se las pudieran derribar a los inmigrantes de provincias que huían del campo y a los que llamábamos "paletos" para hacer chistes y películas en blanco y negro, con NODO franquista y sesión doble: ayer me recordaba mi madre que fuí al cine por primera vez con 15 días de existencia, al Pelayo, donde años más tarde llevaría a mi novia para besarla a oscuras en la fila de los mancos. Ese Madrid nostálgico se sobrepone a las imágenes que han ido transmutando la realidad y, donde ahora hay edificios, barrios enteros, torres y monstruosas construcciones comerciales o de oficinas, yo puedo contemplar en mi memoria descampados con rebaños pastando y cereal creciendo, campos con restos de batalla de la guerra, riachuelos y colinas ya inexistentes para siempre, salvo ahí en mi mente, puedo escuchar la campanilla de los tranvías que creía que se movían con la manivela que llevaba el conductor y en los que siempre se colgaban los chicos mayores de los topes y tenían carteles que decían "no escupir en la plataforma" o "asiento reservado para caballeros mutilados" o subir al piso superior de los autobuses altos.
Ya sé que aquel Madrid era mucho peor en comodidades que el actual, pero cómo me va a gustar ver que los paseos junto al río no existen desde que hicieron la M-30 y que incluso ahora, cuando el alcalde la ha soterrado los planos de lo que va a poner son como jardines de diseño y carriles bici y centros comerciales a tutiplén y horteradas carísimas al gusto de los contemporáneos paletos con arquitectos de relumbrón, que ahora todo suelo edificable es especulable para enorme regocijo de aquellos aprovechados que empezaron sus fortunas con Franco y los nuevos ricos del entorno del PP o del PSOE, una ciudad llena de chirimbolos y coches. Nací en Chamberí, en una calle que se llamaba Paseo del Cisne (hoy, Eduardo Dato), viví mi tierna infancia en Fernández de los Ríos 57-bis y, cuando murió mi tío Jesús, que era del Atleti y me hacía rabiar los domingos escuchando la radio, mientras jugaba a las cartas con mi padre y mi abuelo en casa, porque yo era del Madrid, y lo encontró mi padre en un almacén de trapos que tenía en Cabestreros, porque intentó un negocio y el régimen importó de Argentina, al venir Eva Perón a apoyar a Franco, los materiales que el había estado comprando y que cayeron de valor de golpe y se vió en la ruina. Su familia fue a vivir entonces con los abuelos a la casa de Argüelles y nosotros nos trasladamos a Carabanchel; aunque yo permanecí un año más al haber sido inscrito por recomendación de alguien en el colegio de frailes de Lasalle, donde escribía con tinta y palillero llenando de borrones los cuadernos y hacía cuentas a lápiz que luego repasaba mi tía, mientras me preguntaba los verbos y los ríos de España y lloraba todas la mañanas al ir a clase. Luego, en Carabanchel que estaba en las afueras, nuestro bloque era uno de los pocos construidos y no había mas que un colegio que tenía sólo una clase para todos los niños y niñas y un maestro, el Virgen de Guadalupe, que luego cambié por la de Sonsoles, cuando este abrió detrás de mi casa con dos clases, una para los más pequeños y otra para todos los demás y un matrimonio de maestros. Mamá me echaba el bocadillo del recreo por la ventana atado a una cuerda y, cuando llovía, se formaba una laguna donde chapoteábamos con botas katiuskas y cuando no hacíamos pistas de chapas, círculos de peonza, rayuelas para jugar a la lima o al tacón, nos subíamos a los árboles para cortar ramas con las que fabricarnos arcos y flechas, tiradores de chinas y luego nos peleábamos con los del barrio de al lado y nos citábamos de lejos con un grito a lo tarzán o nos íbamos de aventura por los campos de Usera, Caño Roto, Carabanchel Alto, Pan Bendito, hacíamos dreas contra los de esos sitios, y nos bañábamos en las lagunillas y riachuelos que aún quedaban allá por lo que luego sería el Parque Sur y Orcasitas, con una banda de amigos que capitaneaba El Tano.
Esos paisajes de mi infancia, y luego los de la juventud comprometida política y clandestinamente donde recorrí los tajos del barrio del Pilar y las fábricas de Villaverde de madrugada repartiendo panfletos, en las que me reunía, con toda clase de medidas de seguridad para evitar que los de la "social" nos siguieran, en pisos pequeños o infraviviendas atiborradas, para discutir interminablemente de estrategias y tácticas que nada tienen que ver con las que ahora tratan los partidos, porque lo que nosotros sentíamos es que la "revolución" estaba a las puertas y las huelgas generales contra la dictadura nos traerían un socialismo tan utópico como un iluso puede soñar. Luego fui a vivir a Pueblo Nuevo y seguí recorriendo interminablemente la ciudad, reuniendome, manifestándome, yendo a buscar a amigos o a conocer alrededores. He visto nacer barrios enteros de la nada, cambiar las calles y morir y nacer muchas veces y he retratado tanto esta ciudad, desde que me regalaron una Brownie-Fiesta Kodak, que aún conservo, luego una Yashica, una Pentax y la saga de la Nikon con las que me hice profesional, cuando decidí dejar el banco en los ochenta y marcharme a vivir a Londres una temporada, viajar y conocer mundo, para volver después a Cambio16, El Mundo, La Esfera, la Vanguardia y un montón de revistas en las que he editado y puesto miles de fotografías hasta llegar a este Madridiario digital de hoy.
Aquellos Madrides no se parecen nada a éste y, aunque las condiciones de vida era sin duda mucho peores, no soporto ver lo que estos mercachifles de la especulación y muchos políticos con aires de grandeza están haciendo con ella. Por eso, a la pregunta de si me gusta Madrid mi respuesta fue la que fue. Y sólo los parques o las vistas desde los áticos en los que puedo buscar referencias del pasado me consuelan del tiempo perdido. Por eso digo en mi otro blog que "Madrid no existe". Hay tantas y tantos puntos de vista para amarla u odiarla que no creo en ella ya que la siento y sé que siempre me será traidora, nunca alcanzaré a comprenderla y mis fotos sólo pueden aproximarse tenuemente a la magnitud que tiene.
FELIZ AÑO NUEVO 2008 A TODOS, TODOS, TODOS.
El Metronauta (y Linus, el de los cuadernos), que ha sido un poco borde este año os promete que el próximo lo será aún más, pero sin acritud ni rencores, sólo para que no se olvide que Madrid, la ciudad de nuestros amores y ruinas, merece que la contemos con sus miserias y la amabilidad de las personas que vivimos, a pesar de los políticos que un año más harán su agosto y los mercachifles que los avalan, a pesar de los odios de algunos y gracias a la bondad de tantos otros, porque nosotros, usted y tu, aquel inmigrante desgraciado porque no va a ver a su familia y esa indigente que se abraza a sus cartones para sobrevivir, el ricachón y la señorona, los trabajadores de la limpieza que no saben aún cuál será su próximo futuro y los que si saben que esta noche les toca currar limpiando la basura que dejarán las fiestas, a los que han puesto esperanzas para el año que empieza y a los que perdieron las suyas en el que termina, a quienes no gusto y a quienes me aman, a un amigo que tal vez este año se casará con su pareja y a algún otro que se ha separado, a los que van a misa y a los que no creen en los espíritus fuera del cuerpo, a los que callan y a los bocazas como yo que hablan más de lo debido, a los que tienen buenas ideas y a los que aún no se les han ocurrido pero este año explotarán como artistas, a todos menos a los que maltratan a sus mujeres o hijos, roban a los que menos tienen o se aprovechan de los desprotegidos, o se preparan para matar y hacer daño por ideas absurdas. Deseo que seais felices y hagais felices a los demás.
Como hoy la "Santa Madre Iglesia Católica Apostólica y Romana" se ha dado a la agitación contra la modernidad y las ideas progresistas de los españoles que quieren ser respetados en sus derechos sexuales a formar parejas con quien quieran sin meterse con nadie más, a joder sin poner en peligro su vida, ni traer innecesarios y no deseados niños a este mundo, donde ya sobran millones, y a poder educarse ciudadanamente y no con el fanatismo religioso de sus ancestros, que perseguían religiosamente a los disidentes, los torturaban y mataban por no creer en su absurdo dios cuyos principios ni ellos obedecen, etc, en el manifestódromo ultraderechista de la zona de Colón en Madrid. Yo, que apostato de esa perversa fe e irresponsable, la cual nunca pidió perdón por sus crímenes pero se hace la mártir pretendiendo que todos apoquinemos para mantenerla y encima respetemos su irrespetuoso culto, me he comprado un libro que recomiendo vivamente a quienes estén interesados por su ambigua historia. Se trata de LA PUTA DE BABILONIA, del colombiano Fernando Vallejo, irreverente y con la más mala hostia que se puede concebir a la hora de juzgar por los hechos cometidos y los mitos y mentiras con que engatusan y adoctrinan casi siempre en el pasado, por la fuerza y la violencia, sus abusos sexuales, especialmente de los perversos Papas, entre la pedofilia y la homosexualidad, las violaciones y los incestos, las orgías y un montón de monstruosidades que casi no podría uno creerse de no ser porque cita y fecha los acontecimientos y los nombres de los Papas, los obispos, misioneros, frailes y cruzados o seguidores en general que lo hicieron. También cuenta como se persiguieron herejías con masacres y torturas masivas, como se destruyó todo lo que no podían añadir a su poder y los favores y bulas con que premiaban a sus secuaces. Es espeluznante y de gran rigor histórico y académico, como dice la solapa de Seix Barral, editorial en la que ha sido recientemente publicado. Su inquina es brutal por lo que los sensibles, absténganse de abrirlo, pero ya iba siendo hora de ponerlos en su sitio. Un buen regalo de "reyes" para dudosos. Y es que dentro de poco seguro que pedirán a sus fieles que hagan hogueras con él.Por cierto, son tan mentirosos que dicen haber estado 2 millones en un sitio donde no caben más de 150.000, que no son pocos (el blog El Manifestódromo calcula por el espacio ocupado que habría entre 86.000 y 135.000), pero con lo cual demuestran no saber vivir sin engañar, aparte de las cosas que han dicho acerca de todo lo que consideran ataques a su religión, que no son otra cosa que las formas en que vive, quieran ellos o no, las gentes de hoy en día. Que el gran inquisidor Ratzinger desde Roma los bendiga, porque ya les vale... que dicen ahora los castizos.
La huelga de limpiadores del Metro parece enquistada. Los trabajadores han ensuciado algo más de lo normal, pero esa es una táctica habitual en cualquier lucha sindical: yo recuerdo que cuando trabajaba en un banco y teníamos convenio o despidos lo primero que se hacía era bloquear la entrada de las sucursales para que tanto los esquiroles como los clientes se encontrasen en la calle hasta que llegara el cerrajero, también entrábamos en las oficinas principales y montábamos gran escándalo para hacernos oír. Las tácticas patronales de la dilación a ver quien se rinde antes, de presionar a los dudosos o con problemas económicos graves para que vayan a currar traicionando a sus compañeros que luego conseguirán cosas que a ellos también benefician, la contratación bajo cuerda de gente o empresas sin escrúpulos para sacar adelante el trabajo que no hacen los huelguistas y otras clases de juego sucio por ambos lados, no legales pero si reales, están siempre a la orden del día en una lucha donde los que más tienen que perder son los trabajadores. Ahora algunos se han pasado bastante tirando líquidos que son peligrosos para los usuarios y han causado accidentes, lo cual no debe ser nunca un arma sindical. Pero la medida demagógica de la populista presidenta de nuestra Comunidad al decir que se cancelen los contratos con las empresas, es una forma nada elegante de lavarse las manos. Ellos son los responsables, puesto que en su afán de privatizaciones, al elegir las empresas más baratas o presionarlas para que redujeran costes, estas necesitan estrujar a sus trabajadores para sacar beneficios y ellos apenas sobreviven con salarios de miseria y horarios abusivos. Es como lo que ocurre con los dichosos 8 hospitales fantasmas que inauguró justo antes de las votaciones la ínclita desEsperanza aún sin funcionamiento pero a cuyos "gestores privados" se han pagado este año mas de 50 millones de euros y el próximo serán unos 150 aunque no lleguen a estar en servicio hasta finales. O las cabalgatas de reyes que privatizan algunas Juntas de distrito del Ayuntamiento y todo lo demás (a lo mejor aún recuerdan el asunto de la Funeraria que se vendió por una peseta y cuyo proceso judicial en el que están implicados un par de concejales de Manzano no termina nunca de resolverse). Los del PP llevados por sus socios empresarios a privatizar todo lo posible de aquello que es público, cuando las cosas salen mal son incapaces de asumir responsabilidades, pero no paran de agitar con cualquier cosa contra el gobierno de la nación cuando éste mete la pata, exigiendo dimisiones, aunque ellos no dimitían nunca con responsabilidades mucho más gordas como lo del Yak, el chapapote y todo aquello que les costó al final el gobierno (no sólo la guerra). Parece ser que esta tarde han tenido que volverse a reunir el comité de huelga y los representantes patronales en la sede de UGT, donde se iban a ver con cara de pocos amigos pero forzados por una situación que a ninguna de las dos partes convenía ya prolongar, dada la amenaza de cambiar de empresas. Esperemos que lleguen a un acuerdo que satisfaga a ambos y se acabe la porquería en el Metro antes de que nos coman las ratas a los usuarios.
Madrid visto desde Valdebebas, con las obras de la ciudad de la Justicia en primer plano, la ciudad Deportiva del Real Madrid y en el horizonte las 4 torres de Castellana.
El señor de las pancartas correteando por Sol y unas cortinas sombreadas.
Gala acorralada por Fernando Alonso. en la plaza de Felipe II (Goya) hay una atribulada escultura daliniana a la que cada dos por tres le quitan el péndulo alguna clase de graciosillos. Ahora parece ser que el Ayuntamiento a cedido el espacio público al límite para poner una carpa de los patrocinadores del piloto de Fórmula 1 y las vallas llegan a sus mismos pies, sin dejar lugar para respirar al monumento surrealista. Ya quisieron en su día quitarla de ahí y los vecinos lo impidieron con sus protestas, por lo que la falta de respeto al artista catalán (y dicen que universal) continúa en función de asuntos comerciales o de intereses particulares. ¡Ya está bien...!
Vamos a contar mentiras, tralará... Me parece increíble que esta gente vaya por el mundo negando la realidad y sin mirarla de frente (como ellos dicen) con ese morro. ¡Ójalá fuera verdad que ningún cristiano maltratara a las mujeres, a los niños, a los subordinados, a todos aquellos que no pueden defenderse en nuestra Europa y fuera de ella!. Pero desgraciadamente su hipocresía celebrando estas fiestas no les va quitar de hacer las barbaridades que están de siempre en su catálogo. ¡MIENTEN COMO BELLACOS! y ellos lo saben muy bien mientras rezan, se confiesan y se meten (es un decir de ellos mismos) a su dios en la boca. Las religiones se inventaron por arrogancia humana, cuando la magia ancestral de los animistas (aún en activo por medio de movimientos Nueva Era y brujos africanos, por ejemplo) parecía que ya no daba respuesta a los deseos del hombre por controlar el Universo y la Vida y se inventaron unos dioses con los que hablar (a través de jerarquías de clérigos y santones que por ser intermediarios empezaron a vivir del cuento) y que les favoreciese: Abraham contó que YHVH le invitó a matar a su hijo (crueldad divina para lograr la sumisión de los imbéciles) y luego le concedió la gracia de dejarlo vivir. Eso si, como tenía a este con su esposa favorita (era polígamo) despidió a la otra con el niño Ismael para que pudiera encabronarse y sus descendientes montarse otra religión alternativa con los nómadas. O eso dice el Corán de Otro "iluminado" célebre, un analfabeto al que un ángel dictó un libro por el que hoy día matan tanto como los cristianos en nombre de Dios. Y así se hicieron ricos los caraduras de los intermediarios entre el supuesto Creador de Todo, que parece ser que sólo habla con elegidos y los demás que se jodan (por cierto, yo hablé una vez con esa parte de mi cerebro que hospeda la divinidad y me encargó también (como a los profetas del cuento) una serie de cosas. Claro que cuando me puse a razonar con lógica comprendí que había sido una alucinación y que el mundo seguía estando tan jodido y que lo que estaban haciendo los seguidores de las religiones no era precisamente mejorarlo. Se oponen a los avances científicos, machacan a quienes discrepan, arrasan con las riquezas del planeta... Así que, mas nos valdría olvidar ya esas creencias bárbaras y empezar a progresar de verdad en el conocimiento humano y la sabiduría pacífica antes de que las malditas religiones destruyan no sólo al género humano sino a la Tierra al completo. Por cierto, mas valdría que SI usaran preservativo los cristianos, los musulmanes, los judíos, los hinduístas, budistas, animistas y etc. etc. porque lo que sobra en el planeta es gente y extender la miseria y la enfermedad por no utilizar métodos anticonceptivos debería estar penado con la esterilidad. También hay otro cartel que dice ¡que no son racistas!. No si a hora va a resultar que los malos son todos ateos y los cristianos son bellísimas personas llenas de integridad moral y respetuosos: que se lo digan a los que sufrieron con la Inquisición, a los que fueron "convertidos" a fuerza de cristazos, empalamientos, quemados vivos, despellejados y todas las demás barbaridades tortuosas de los píos cristianos en Sudamérica, Asia, África, etc., que se lo pregunten a las personas acuasadas de brujería o herejías mil, a los que la "cruzada franquista" llevó al paredón con la bendición de los curas, etc. No obstante, que ustedes lo pasen bien con la familia estas fiestas independientemente de que sean religiosos, ateos o no practicantes. Pero, por favor: ¡NO MALTRATEN A NINGUNA MUJER!
¿Tú también Llamazares? me pregunté ayer en soliloquio cuando leí que había apoyado a la ex-sindicalista de CC.OO. Maria Jesús Paredes, la cual ha aumentado su patrimonio en dos millones de euros en los últimos años mientras negociaba convenios sindicales y ponía negocios cuya ubicación y mayores clientes eran las propias CC.OO. ¿Quién os ha visto y quién os ve ahora?. Y lo digo con conocimiento de causa: la primera CCOO de Banca en madrid se fundó en mi casa y a ella asistieron sindicalistas clandestinos del Popular y Central, entre los que estaba la propia Paredes si no recuerdo mal (18 de julio del 73, entrando con cuidadito en pequeños grupos para discutir la fundación de un organismo que acabaría convirtiéndose en Sindicato. Por ser disidente de los del PCE me expulsaron un par de veces (pero tengo el carné aquel de la araña roja con número pero sin nombre y salí a la luz en el 75 en asambleas de trabajadores con el riesgo lógico en una dictadura) y al llegar la legalidad organicé la sección sindical de UGT, lo que me valió ser tildado de "traidor a la clase obrera" por los peceros. Salí de los sindicatos cuando ya en los ochenta empecé a ver la corrupción flagrante que llevaba a los dirigentes a aceptar cualquier cosa para su sindicato o para ellos en negociación secreta con los banqueros (en el Santander hubo dos o tres líderes consecutivos que se iban tras las elecciones sindicales con un puñado de millones de pesetas por dimitir y marcharse) y en la del Popular, que conocía bien, había tantos "liberados" que no aparecían nunca por el puesto de trabajo que resultaba escandaloso. Pero, eran otros tiempos y otros negocios. ahora, Fidalgo y Llamazares en lugar de exigir una investigación a fondo del asunto han pasado a apoyar a los dirigentes enriquecidos durante su mandato sindical. Así que ya no se puede confiar en nadie. No sé si en las próximas elecciones iré a votar o lo haré en blanco. Y esa bola roja se unirá a las azules y amarillas para hacer un buen bollo, porque yo ya no tengo ni capacidad de decepción con la gente que queda en la política.
Un auténtico asco. El Metro padece la huelga de limpiezas en las instalaciones que estos días se enriquece con los vómitos de borrachos nocturnos y envoltorios de consumistas, además de su impuntualidad habitual (anteayer sufrí retrasos importantes en 3 líneas y me desalojaron en la 2 de un convoy echando humo a la 1 de la madrugada por lo que tardé en llegar a casa mas de una hora) y molestias de trenes llenos de público en general (mamás y papás con nenes al centro) y de carteristas en particular (en el último mes he tenido que advertir en voz alta la entrada al vagón de un grupo de chicas rumanas con aviesas intenciones un par de veces, lo que me hace suponer que las hay a mansalva). Pero a los trabajadores que limpian los mantienen con unos salarios de hambre y unos contratos de precariedad las empresas concesionarias que se estarán forrando con lo que pagamos a través de la Comunidad de Madrid y el Ayuntamiento sin querer mejorar sus condiciones laborales, como siempre y en todos los sectores: los ricos y amiguetes de los políticos más ricos y los trabajadores dándoles beneficios directa o indirectamente para que "España vaya mejor". Por favor, resuelvan el conflicto con cordura y menos mensajitos de Metro desentendiéndose del asunto y culpando a los currantes de la porquería que inunda los andenes y escaleras.
CONTRA LA CENSURA: Una vez mas, la iglesia católica sigue pretendiendo que sus ilusiones mitológicas en forma de iconos religiosos tengan que ser veneradas y no puedan ser libremente utilizadas por artistas a quienes la imaginería popular de nuestro país motiva tanto como los toros y el flamenco. Hoy viene que en el "centro de estudios ilerdenses" había programada una exposición del pianista y fotógrafo Carles Santos y le han ofrecido durante el montaje la bella alternativa de "o retiras las fotos o no se hace la exposición" de la serie "caligaverot" ya publicada en la revista Quimera. Se trata de esas fotos provocativas e irrespetuosas de arriba que yo he cogido de su página web: carles-santos.com/grafic porque, independientemente del buen o mal gusto que pueda tener para los creyentes o no, nadie está obligado a ir a ver una exposición programada, pero es un fraude al arte mutilarlo porque a algunos les resulte irreverente o cualquier otro motivo ideológico. Como me parece ridículo a estas alturas que en Rumanía los ortodoxos y los musulmanes censuren Los Versos Satánicos de Salman Rushdie (que ya le costó el decreto de una fatwa con pena de muerte gratificada por el ayatolá Jomeini cuando la publicó en 1.988 y le obligó a vivir en la clandestinidad durante una década, además de conllevar el que fueron asesinados varios de sus traductores a otros idiomas). Yo había estado con él unos meses antes, en su casa de Islington en Londres y me enseñó el manuscrito que escribía en el piso de arriba y bajo una especie de palio, haciendo unas fotos que se publicaron en Diario16 y Cambio16 hace casi 20 años. Y recuerdo que de esa sesión, para la que me concedió unos 10 minutos, el tiempo que tardara su esposa en ir a comprar leche para desayunar, me salió luego una novela (que sigue sin publicar) sobre unos españoles que vivían en Londres, trabajando en precario e ilegal o de babysitter, cuando su (nuestra) situación allí se parecía mucho a la que ahora sufren muchos inmigrantes que llegan a nuestro país sin papeles de trabajo. Me lo inventé para interesarlo en una miniconversación de circunstancias mientras le retrataba en su estudio, la escalera y el salón (tirando 2 rollos de diapositivas en 10 minutos) y cuando salí de allí me di cuenta de que ese argumento podía escribirlo de verdad y así lo hice algún tiempo después. Es una anécdota más, como tantas que surgen al enfrentarte con la cámara a un personaje que exige de uno sacar lo mejor y camelarlo tal vez.
Ya estamos en plena vorágine del gasto. El apocalipsis consumista nos va a dejar en cueros con las subidas de precios de enero y los palos de Visa en meses subsiguientes. El centro de Madrid está lleno de bolsas de compras (por cierto, ¿por qué no nos llevamos esa feas bolsas de rafia o tela que casi todos tenemos por casa y ahorramos un poco de plástico y papel de envolver lleno de arbolitos y estrellas, nieve de pega y noelitos, pero tan contaminante?, sería cojonudo para nuestro propio medio ambiente futuro y el de nuestros hijos). Pero ya puestos a regalar a mansalva, creo que la artesanía puede ser de mejor gusto y originalidad, no es muy cara para estar hecha a mano y con las ideas de esas personas que se curran un negocio complicado el resto del año y, además, hay mucho donde escoger. Por ejemplo, en la Feria montada en la Plaza de España que tiene un montón de puestos abrigados y cubiertos, lo que estos días lluviosos se agradece. Y sin el maldito canon de la voraz SGAE.
Piquito hipócrita: Con las cosas que se dicen estos días a través de interfectos o directamente... y, sin embargo, cuando se ven parece que se adoran. Cosas de las ambiciones políticas, ya verán cuando se hagan las listas para el Congreso...
Y, como decía en la entrada anterior acerca del estado de la zona de Legazpi, ahí se puede ver a nuestro pobre aprendiz de río, como lo llamaba Quevedo, echo un asquito todavía y lo que le queda...
La Gran Vía madrileña: el lugar por donde pasa todo el mundo, hoy lleno de paraguas y de bolsas de compras para los regalos de Reyes (aunque hay quien no va de compras sino de sueño, porque vive ahí y como puede). Un solar recien abierto, colas enormes en la lotería de Doña Manolita, un charco tal y como se veía por la mañana y por la tarde, con la Telefónica reflejada, muchos coches y, sin embargo, en la adyacente calle de los Libreros casi nadie y eso que en esas pocas librerías que quedan hacen más descuento que en ningún otro sitio (15%) y encima no hay que esperar para pagar. Y los próximos días más y más gente cargadas de bolsas. ¡Ya vienen los reyes...!
