Mi Fotografía no es objetiva. No pretende serlo. No puede serlo. Ni desde el punto de vista ético ni desde el estético. Yo tengo una manera de mirar influenciada por lo que sé de este mundo. Por el dolor y el placer, por la bondad y la maldad de aquello (s) que fotografío. Algo que a veces no tiene por que verse directamente. Hay que hacer un esfuerzo transversal para darse cuenta de que las cosas, y las personas, aparecen ante mi con una carga motivacional que impone una actitud de recorte de la realidad, de búsqueda de un eje que explique lo que hacen allí y qué parece que van a hacer después.
Yo leo en los ojos y los movimientos y procuro ser sutil al dibujar con la luz que les llega esas siluetas o expresiones que permiten deducir al observador atento por donde van los tiros. No digo que siempre lo consiga. La búsqueda de un tesoro como es comprender la vida humana es una difícil tarea que no siempre tiene el éxito esperado. Pero no cejo. Voy por más y de vez en cuando alguna foto tiene eso (el punctum, que dijo el filósofo) y pone en cuestión mi trabajo. No soy un fotógrafo militante de nada, porque la militancia aunque sea en buenas causas siempre tiende al exceso y de buenas intenciones están los cementerios llenos. Casi todos los fanáticos fundamentalistas de religiones, clases, naciones o del arte incluso resultan al final iguales: quieren convencer a los demás y se pasan tanto que causan más daño que beneficio. Ejemplos hay para tirar...
Pero también, a veces, uno se encuentra con imágenes inesperadas, como regalos del mundo y de la luz que llega sin pedir permiso. Entonces trato de atrapar el instante y lucho con los medios técnicos para ponerlo en un recuadro. Ni siquiera trato de contar historias, se trata como mucho de poemas visuales. Me entusiasma mi trabajo y mañana más...
EN OTRO LUGAR DE LA MANCHA (texto inútil)
Hay cosas que salen como un título inesperado. Te despiertas y está ahí (como el dinosaurio). Asustándote con su potencia muscular. Atropellándote con su soberbia mastodóntica. No se dice pronto. No se deja cambiar. Te despiertas en medio de la noche y todavía te espera. Agazapado en la última frase del sueño. No de una pesadilla de esas que te dejan impactado, sino de esos sueños chicle que masticas un rato y pierden el sabor, pero dejan la línea de goma intacta. Y sabes que es un título de algo, pero no de qué. Podría ser un ensayo exótico, un poema que se alarga tontamente hasta que se malogra solo, un cuento autobiográfico que te desilusiona en cuatro páginas, el principio de una novela imposible. Nunca sabes de que. Pero lo anotas. Y esperas que florezca. O, al menos, que crezca un poquito su tallo y eche alguna rama.
Tal vez "En otro lugar de La Mancha", piensas, se le habrá ocurrido ya a un montón de ingeniosos. Y lo miras, ahí tendido como una mujer bellísima en topless bajo un sol curvo que abrasa sus pezones rosados, con sus orondos pechos reposando grávidos sobre el costillar de un barco varado en medio de la llanura manchega. Es una chica de labios brillantes con un fulgor lunar de sumisas pretensiones concupiscentes y el cabello dorado liso cayendo inerme sobre un hombro desairado y pálido. Parece lanzar su figura tostada hecha de curvas cordilleras al horizonte, describiendo imaginarias geometrías sensuales sobre una toalla roja enorme. Detrás, la catenaria estrellada pinta la diadema de los molinos secos.
Pero te ignora. quiero decir la frase, por supuesto, la mujer también. Ella vive en la belleza y tu sólo en la ilusión. Dos mundos paralelos cuyas coordenadas rezan imposibles encuentros en el más allá de la galaxia láctea. Es viernes y pega el sol en otro lugar manchado de literatura, pero tu no sabes donde estás. Cierras el cuaderno y te das un baño para olvidarlo todo. Al salir del agua, las curvilíneas se han precipitado matemáticamente en imposibles ecuaciones. dos vértices sinusoidales consecutivos buscan la derivada inversa de una integral de Riemann en el aire seco del fondo. Y yo desconozco la geometría hiperbólica de los espacios comunes. Trataría de subir despacio al vector ortogonal que me llevase a un vértice coincidente con su mirada. Dispararía un haz de rayos gamma de ilusión con la esperanza de llamar su atención un instante mágico para poner en juego todo un despliegue de signos descifrables. Pero no encuentro la clave de la indiscreción y el silencio de los pájaros se hace cómplice de mi sospecha inarticulada: el mundo está en contra mía esta mañana. Se ha quedado quieto como un horizonte mediterráneo y no me deja participar de la sonrisa de la bella. Sé que estoy perdido en la impaciencia y sólo me queda el placer de la mirada.
Nunca iré a Granada, no encontraré la Alhambra desnuda de sus muslos, ni surcaré los labios catamaranes plácidos que imagina mi erección poética. Todo quedará en un sueño, como la vida, que decía Calderón. como la muerte, que digo yo.
SUEÑO IMPOSIBLE:
Despierto en el lugar del sueño. Está vacío. Como una película de televisión sin la croma de fondo irreal. Como en los rodajes de ciencia-ficción en bruto y estudio, cuando aún no se han añadido los efectos especiales generados por computador y todos los personajes parecen marionetas haciendo el ridículo con sus ropas exóticas. Despierto en la Nada y no me puedo mover porque no he nacido aún.
Ni siquiera he muerto alguna vez y espero reencarnarme. Nada. Silencio. Vacío. Floto en un lugar inexistente antes o después del Tiempo (¿el Limbo?) y mi pensamiento está petrificado en cristal cuántico . En realidad no he despertado. Ni estaba dormido. Porque no existo. No soy. Pero, es sábado y verde. Y sé que amo algo que todavía desconozco. ¡Ahhh...! Hoy es el principio de Todo. Deberá empezar aquí y ahora. No sé porqué, pero acabo de tener una certeza. Respiro. Me muevo. Ya sé quien soy. Grito y, al despertar, estoy solo y sudando, pero mi voz se ha quedado agarrada a mi garganta, retumbando en mis oídos sin que nadie más pueda escucharla. Inmóvil como un catafalco de mármol. Una araña se ríe en mi nariz, al abrir los ojos.
Hola...
LA LEY DEL MÁS BRUTO
Dice Margaret Atwood que "los hombres tienen miedo de que las mujeres se rían de ellos", pero que las mujeres se sienten amenazadas por los hombres "porque tienen miedo de que las maten" (La maldición de Eva). Esa es una enorme diferencia ¿verdad?.
En estos últimos días se han sumado media docena más de mujeres salvajemente asesinadas por sus celosos maridos, novios, amantes o familiares afrentados por el "ridículo social" que representa para ellos la infidelidad (real o imaginada), el abandono o la frustracción sexual, etc. y deciden consumar el sacrificio al dios terrorista del machismo.
En nombre de principios religiosos y, en perfecta analogía con respecto a ese asunto, los seguidores del profeta Mohammed están muy enfadados por unas caricaturas que aparecieron en un periódico danés hace ya cuatro meses, por lo que sintiendo esa supuesta ridiculización que sería convertir un turbante islámico en una bomba (algo que no pasa casi ningún día en Irak, Afganistán, Israel, Pakistán, Líbano, Siria, etc., ni deja muertos, heridos, familiares destrozados por el dolor y ruinas económicas de países, empresas, etc.), han decidido, expoleados por unos piadosos imames y clérigos pacifistas que solo quieren reparación moral y no venganza por la frustración de ver sus países invadidos, lacerados sus derechos de paso en el caso de Palestina e Irak, ni siquiera calentar el ambiente por las declaraciones de retirada de ayudas a causa de la victoria de Hamás, y sólo están indignados por la gravísima afrenta de un dibujo del profeta (que en gloria esté) al que no sabemos por qué nadie puede imaginar como era (aunque haya una película de Anthony Quinn llamada precisamente Mahoma y en la zona india de los mogoles, como el Taj Mahal esas representaciones son corrientes y no me puedo creer que esos mismos clérigos incendiarios no lo hayan dibujado alguna vez en sus libretas de medersa, aunque sea a escondidas, pero eso sólo es un suponer.)
El caso es que la santa indignación del macho "ridiculizado" por su señora le lleva a matarla. Y a veces de la manera más cruel que encuentra como con ácido, fuego, delante de los hijos, etc. Mientras que la ira santa de los musulmanes cabreados está llegando a límites impresionantes (ya nada en su violencia es increíble, tras ver el espectáculo que tanto disfrutaron en su día de las Torres Gemelas o de los trenes de Madrid y Londres, o las bopmbas de cada día en Irak, que celebraron con más vítores que los etarras en la cárcel cuando un colega mata a un militar o a un político del lado contrario: lo vimos en las teles, como vemos sus puestas en escena de secuestros y degüellos).
Los fanáticos religiosos, nacionalistas o machistas ( en muchos casos coinciden desagradablemente todas esas cualidades) consideran en su delirio paranoico que cualquiera que dice o hace algo que los contradiga se está burlando de ellos, de su nación, dios o principios fundamentales. Y su respuesta es la violencia, la muerte, el fuego y la destrucción de quien los irrita. Son incapaces de esperar el castigo que su dios podría dar al blasfemo, a la adúltera o al traidor y que tal vez podría perdonarlo o simplemente interpretar su propia ley de otra forma y que ellos pudieran estar equivocados y su dios valorar la tolerancia, la paciencia, la capacidad de perdón u otros valores que ellos ni consideran, tan cabreados como están, que sólo saben matar.
Los violentos, por machismo, religión o nacionalismo exacerbados no se equivocan nunca. Sienten "el ridículo" y reaccionan brutalmente.
Sólo tienen una idea en la cabeza y están llenos de miedo de perderla. Si estuvieran equivocados quedarían vacíos. Por eso odian la libertad de los otros y están dispuestos a morir matando, ya que una vez muertos no hay error posible. Contra la mujer infiel (real o supuesta) o contra el infiel que se ríe de su falsa seguridad en una idea no hay que dudar, no se puede discutir ni ceder, sólo actuar emocionalmente.
Pero ¿y nosotros, qué hacemos ante tanta insensatez y violencia?.
¿Debemos pedir perdón al asesino de mujeres y niños porque a lo mejor así se le baja el cabreo y no la mata? ¿Debemos suplicar al etarra que pone bombas y dispara por la espalda que discuta políticamente las posibilidades de su utopía nacional en lugar de detenerlo? ¿Tenemos que rogar a los mahometanos incendiarios que perdonen a quienes hacen uso de las libertades públicas que tanto nos ha costado arrancar en Europa a nuestros propios integristas religiosos, nazis y fascistas militares o civiles y renunciar a ellas porque quienes aún no han salido de la Edad Media pretenden imponer su retrógrada moral a todo el planeta bajo amenaza de destrucción masiva?.
Ya está bien. No creo que se los deba provocar porque sí, pues sería tan estúpido como contarle al marido cornudo las aventuras de su esposa.
Pero, las cosas son como son. Y puesto que tenemos razón democrática discutamos, negociemos los flecos, las ayudas para que salgan de su atraso (del que el colonialismo tiene gran parte de culpa, además del inmovilismo y corrupción de sus dirigentes políticos y religiosos), pero no renunciemos a lo que es importante: y las libertades individuales y colectivas lo son. Si no cedemos ante el machito asesino tampoco debemos hacerlo ante los integristas que sólo quieren su sagrada ley.
Si ellos tienen miedo a que su torre de marfil se caiga en cuanto un principio se pone en cuestión y el ridículo los incendia, nosotros no tenemos miedo mas que de que nos maten (y no es poco, claro) pero estamos seguros de que la sociedad será mucho mejor cuando ellos también conozcan las libertades y las usen. Facilitarlo es el plan, renunciar o hacerlos la guerra por venganza, no. Esa es mi opinión.
